la chica de bolsillo - agnello sacrificale

ogni mattina, la fille de poche è l'agnello sacrificale di un altare. no, non c'è nulla di mistico: sono l'agnello sacrificale dell'altare della routine. come una moderna ifigenia, ogni mattina, indosso le mie migliori sacrali intenzioni, ed eccomi lì, a prendere o a perdere la fottuta metro di turno. una volta entrata, mostrando le migliori qualità che neppure un contorsionista potrebbe, vengo strattonata, spettinata, spinta, impuzzolita, spostata, scostata, ricoperta di braccia che mai nella vita avresti voluto che ti sfiorassero...tutto questo mio quotidiano calvario dura 11 fermate: da san giovanni a ottaviano, ogni fottuto giorno della mia vita. la storia si ripete: contorsionista a san giovanni, tritata a manzoni, spostata a vittorio emanuele, espulsa a termini e nella stessa fermata rispinta dentro per inerzia, depressa a repubblica, (di)vengo frust(r)ata e presa a gomitate a barberini, spinta contro l'altra porta scorrevole a spagna da sorridenti idioti barbari provenienti da chissà dove, insultata da una vecchietta a flaminio, mi rifaccio a lepanto dove la valigia di un aitante avvocato mi sfiora il deretano o peggio lo zaino di un papa boy mi schiaffeggia decantandomi un'ave maria, respiro a ottaviano, in attesa di ricatapultarmi nell'orrida routine all'uscita della metro, dove rivengo strattonata dal gruppo di idioti barbari incontrato a spagna, vengo tampinata da un pakistano che mi chiede insistintentemente se voglio i suoi ombrelli, le mie guance vengono schiaffeggiate da una copia di leggo e di city, e poi su per via ottaviano, dove un'orda di giappostronzi ululanti e i loro fottuti ombrellini mi attendendono e poi occhiatina alla vetrina, e poi uccisa da una vecchina a bordo della sua ritmo bianca, e poi dal 19, e dal 32, arrivo trafelata al semaforo (rosso) e li mi tocca sfiorare il tastino magico quando vengo gettata in strada dall'orda di giapponesi di cui sopra...continuo la mia strada e vengo assalita da una zingara, da un pakistano che vuole rifilarmi i suoi prodotti in pelle, la mia disperata corsa verso la morte viene fermata da: una tedesca di 180kg che ha perso il suo gruppo, un vescovo, e un aitante pretino sudamericano che potrebbe essere un interessante diversivo, ma proseguo impavida verso la morte...giro per borgo pio, e un cardinale in mercedes tenta di uccidermi e poi un pulmino wolkswagen di hippyana memoria quasi mi uccide sulle striscie. e non finisce qui...intraprendendo la mia ultima tappa del sacrificio camminando per borgo pio, incontro una scolaresca italiana, di indubbia provenienza, che si muove verso la piazza in attesa di redenzione o di sentire l'angelus, che mi atterrisce chiedendomi informazioni, un gruppetto di americani e i loro zaini mi sfrattonano giù a pochi km c'è la cacca del labrador della riccona, che non avendo tempo e affetto da dare alla povera bestia lo manda in giro con la filippina. rischio di essere uccisa da un camion e poi giro, giro e un 110 mi fa esalare il mio ultimo respiro...e poi safe and sound arrivo a destinazione, ma è solo l'inizio...

Lookin' at happiness
keepin' my flavor fresh
nobody knows I guess
how far I'll go, I know
so I'm leavin' at Six O' Clock
meet in a parkin' lot
Harriet Hendershot
sunglasses on, she waits by this

Glass and concrete and stone
It is just a house, not a home.

Skin, that covers me from head to toe
except a couple tiny holes and openings
Where, the city's blowin' in and out
this is what it's all about, delightfully

Everything's possible
when you're an animal
not inconceivable
How things can change, I know

So I'm puttin' on aftershave
nothin' is out of place
gonna be on my way
Try to pretend, it's not only

Glass and concrete and stone
That it's just, not a home.
And its glass and concrete and stone

It is just a house, not a home
And my head is fifty feet high
Let my body and soul be my guide"